Parte ocho y última. En otras ocasiones, mi presencia en cualquier parte iba siempre acompañada de gritos de «El Aviador», y que esta ocasión fuera una excepción era improbable. Un momento de reflexión me mostró que no había otra alternativa posible, así que, sacando la parte superior de mi sombrero suave en un pico como un sombrero, encorvando mis hombros y encorvándome en la cuneta, seguí mi camino. La huida de Dyott. La barba de una semana sin duda se sumó a mi disfraz, porque nadie me prestó atención. Historia de la aviación en Yucatán. El primer vuelo en Yucatán.
Las luces brillantes de las dependencias de la farmacia no parecían atractivas, pero allí, en la parte trasera, estaba sentado el inspector médico, que parecía más un vagabundo que un médico. Entró. Levantó la vista soñoliento cuando empujé el documento sobre la mesa y, sin siquiera hablar, lo firmó y me lo estaba devolviendo cuando sus ojos vieron mi nombre en la parte superior. «Señor Dyott, ¿el aviador?», exclamó, levantando la vista y retirando el documento.
Supuesta negociación
«Sí, señor», respondí. Entonces estalló un torrente de lenguaje que habría avergonzado a las Cataratas del Niágara. De ahí deduje que no firmaría los papeles cuando había una orden de arresto mío si veía a Progreso, por miedo a que lo encarcelaran y perdiera y perdiera su puesto. Cuando se calmó, tuve tiempo de pensar. que decir, así que en un español entrecortado le expliqué que me habían devuelto la mitad del dinero ya que iba a volver en septiembre con otros aviadores para dar una gran exhibición. Como en realidad se había hablado de hacer esto, mi historia fue muy bien recibida y finalmente me entregó el papel, profusamente en sus buenos deseos para mi éxito continuo.
Terminó dándome palmaditas en la espalda, costumbre mexicana que significa gran placer. ¡Si le hubiera dado palmaditas en la espalda en proporción a mi placer, no habría quedado mucho del doctor! Una vez más tuve que recorrer toda la longitud de la calle principal, pero, como antes, nadie me hizo caso. Esa calle conducía al muelle, y pude ver los uniformes blancos de tres policías parados en la entrada. Incluso me dejaron pasar sin decir una palabra.
Del remolcador al barco
Una vez en el muelle comencé a respirar libremente. Mi mecánico, Cooper, había venido por la playa y se subió a un poste en el muelle, y me estaba esperando. En el otro extremo estaba el remolcador, y bajo unas lonas el aeroplano.
Mi baúl había sido enviado la semana anterior, por lo que la máquina era lo único por lo que preocuparse. Muy pronto el avión y yo estábamos a bordo, y me despedí de Cooper, que regresaba a Veracruz.
Ya estaba todo listo excepto el del barco, y los esperé pacientemente en el camarote del capitán. Le divirtió mucho mi fuga, y especialmente la forma en que había esquivado al médico. De repente apareció una linterna en el extremo de tierra del muelle, y pensando que podría ser alguien buscándome, me tomó unos segundos bajar a la cubierta inferior, donde permanecí en el lado más alejado del remolcador, para poder resbalarse al agua si lo peor llegaba a lo peor.
Sin embargo, resultó ser solo un marinero y mi ansiedad se alivió. Esto ocurrió más de una vez y me puse muy nervioso. Se estaba haciendo tarde, casi las once.
Se topa con tres oficiales de aduana
¿Por qué no vino Young? Por fin apareció, y después de un fuerte apretón de manos nos separamos. Las líneas se soltaron y nos fuimos. A unos cien metros de la orilla corrí alrededor de la cubierta en mi alegría de haber escapado, pero para mi consternación choqué con tres oficiales de aduanas. Al reconocerme, se dirigieron al capitán para hacerlo retroceder, diciendo que sus vidas no valdrían la pena si me dejaban ir. Pero el capitán, sabiendo la historia que le había contado al inspector médico, les contó la misma historia, y así calmó su agitación, para mi alivio.
Ahora todo había terminado, porque en unos cuarenta minutos estábamos junto al Guantánamo y el avión fue subido a bordo. El remolcador volvió a tierra, ya medianoche levamos anclas y las luces de Progreso desaparecieron bajo el horizonte.
Entonces alguien se rió, pero no era el señor «Gustavo B».
Hasta aquí el escrito del piloto aviador George Miller Dyott. Nota de Yucatán Ancestral 2022: El piloto que lo acompañaba, Patrick Hamilton, falleció pocos meses después de este incidente, en un accidente aéreo, cerca de Hitchin, Inglaterra, el 6 de septiembre de 1912.
Traducción efectuada por Humberto Sánchez Baquedano.
Nueva York que vivió mi abuelo en los 1920s:
